Re: El post de la poesia

Reciclaje

Los poetas son puro reciclaje,

con todo hacen poemas:



con un amigo que a la puerta estaba,

con un prado, de flores bien poblado,

con aquella avecilla que cantaba al albor,

con la muerte de un padre, tan valiente,

con polvo, sí, mas polvo enamorado,

con los airados ojos de la amada,

con unos labios, de chupar, cansados,

con una baja lira,

con flores de amarillos jaramangos,

con no sé qué que quedan balbuciendo,

con un huerto plantado por su mano,

con tierra y humo y polvo y sombra y nada,

con el tiempo que muere en nuestros brazos,

con un arpa cubierta de polvo

del salón en el ángulo oscuro,

con los ríos y las fuentes y los regatos pequeños,

con una rosa blanca,

con una sola sombra larga,

con una piedra dura, porque ella ya ni siente,

con cosas de poca importancia,

con sudor, polvo, hierro,

con un viejo olmo, hendido por el rayo,

con un tren que va por la vía

como aguinaldo de juguetería,

con las claras orejas de su burro,

con caldillo de congrio

con una gota de sangre de pato,

con una paloma que se equivocaba,

con sangre de cebolla,

con un río de sueñera y de barro,

con un mirlo debajo de la piel,

con viento del olvido, que cuando sopla mata,



con todo hacen poemas los poetas.

Jesús Munárriz

Re: El post de la poesia

Vos sola

te mutilaste,

solita nomás

decidiste nacer una

semana antes con el cuerpo

formado a medias,

no quisiste

esperar el crecimiento

de los atributos que debe

un primerizo a su padre no

podías no desilusionarme

desde el comienzo,

nada entre tus piernas

inválida.

Verónica Viola Fisher, 1995.

Re: El post de la poesia

A mi amigo, vecino y colega Víctor, fallecido en accidente de bicicleta ayer. DEP

El corazón no es un sueño;
Hay corazones que sienten
el enredo de las rosas
de sus blancos floreceres;

que siente bien sus espinas,
que tienen sangre en la nieve
perfumada de sus rosas,
y que saben que la tienen…

El corazón no es un sueño.
Hoy mi corazón me duele
por esa flor que se ha ido
a los parques de la muerte.

Y he sentido deshojarse
sus blancas rosas de nieve,
esta tarde, tarde triste,
¡ay! tarde azul, tristemente.

Azul, tarde azul de estío,
tarde que enflora y remuerde,
con una misma luz para
los tristes y los alegres…

El corazón es de rosas,
el corazón es de nieve,
tiene sus otoños de oro
Y tiene sus hojas verdes.

Si fuera un sueño… ¡ay! Si fuera
un sueño azul siempre…siempre
si no rompiera la música
cuando viniera la muerte…

JR Jiménez.

Re: El post de la poesia

CANTO A NUESTRA POSICIÓN


A Otto Rene Castillo


Nos preguntan los poetas de aterradores bigotes,
los académicos polvorientos, afines de las arañas,
los nuevos escritores asalariados,
que suspiran porque la metafísica de los caracoles
les cubra la impudicia:
¿Que hacéis vosotros de nuestra poesía azucarada y virgen?
¿Qué, del suspiro atroz y los cisnes purísimos?
¿Qué, de la rosa solitaria, del abstracto viento?
¿En que grupo os clasificaremos?
¿En que lugar os encasillaremos?
Y no decimos nada.
Y no decimos nada.
Y no decimos nada.
Porque aunque no digamos nada,
los poetas de hoy estamos en un lugar exacto:
estamos
en el lugar en que se no obliga
a establecer el grito.
(Ah, como me dan risa los antiguos poetas
empecinados en vendarse los ojos
y en embadurnar de pétalos y de pajarillos famélicos
la giba del dolor anonadante
que se encarama sólida
encima del hombro positivo universal
desde el primer amanecer y el primer viento,
y que se olvidaron del hombre)
Estamos
en el lugar exacto que la noche precisa
para ascender al alba.
(Muchos poetas inclinaron sus insomnios antiguos
sobre la fácil almohada azul de la tristeza.
Construyeron ciudades y astros y universos
sobre la anatomía mediocre
de un nido de muñecas cristalinas
y exilaron la voz elemental
hasta planos altisimos, desnudos
de la raíz vital y la esperanza.
Pero se olvidaron del hombre.)
Estamos
en el lugar donde se gesta definitivamente
la alegría total que se atará a la tierra.
(Ay, poetas,
¿Cómo pudisteis cantar infamemente
a las abstractas rosas y a la luna bruñida
cuando se caminaba paralelamente al litoral del hambre
y se sentía el alma sepultada
bajo un volcán de látigos y cárceles,
de patrones borrachos y gangrenas
y oscuros desperdicios de vida sin estrellas?
Gritasteis alegría
sobre un hacinamiento de cadáveres,
cantasteis al plumaje regalón
y las ciudades ciegas,
a toda suerte de tísicas amantes;
Pero os olvidasteis del hombre).
Estamos
en el lugar donde comienza el astillero
que va a inundar los mares con sonrisas lanzadas.

(Ay, poetas que os olvidasteis del hombre,
que os ovidasteis
de lo que duelen los calcetines rotos,
que os olvidasteis
del final de los meses de los inquilinos,
que os olvidasteis
del proletario que se quedo en una esquina
con un bostezo eterno inacabado,
lleno de balas y sin sangre,
lleno de hormigas y definitivamente sin pan,
que os olvidasteis
de los niños enfermos sin jugetes,
que os olvidasteis
del modo de tragar de las mas negras minas,
que os olvidasteis
de la noche de estreno de las prostitutas,
que os olvidasteis de los choferes de taxi vertiginosos,
de los ferrocarrileros
de los obreros de los andamios,
de las represiones asesinantes
contra el que pide pan
para que no se le mueran de tedio
los dientes en la boca,
que os olvidasteis
de todos los esclavos del mundo,
ay, poetas,
¡como me duelen
vuestras estaturas inútiles!)

Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.
Estamos en el lugar en que se asesina al hombre,
en el lugar
en que los pozos mas negros se sumergen en el hombre.
Estamos con el hombre
porque antes muchísimo antes que poetas
somos hombres.
Estamos con el pueblo,
porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados
somos pueblo.
Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!




COMO TÚ



Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.


Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton

Re: El post de la poesia

El río besa los juncos
suaves de refil´on.
A la orilla del camino
y bajo el árbol llor´on
asoma el jacinto tierno
su frágil cáliz temblón.

¿Quién borda el primor
sencillo del amarillo lim´on,
que en los jardines y patios
multiplica su color?

¿Quién encumbra, sin temores,
el ala fina y veloz?
¿Quién mece a las blancas olas
en su cuna tornasol?

¿Quién traza sobre la playa
dibujos de caracol?
¿Quién pinta a la mariposa
con perfiles de fulgor?

Mayo baja de las nubes
jubiloso y juguetón.
¡Trae manojos de besos
y cantos de lluvia y sol!

Con celeste luz del día
abre pestañas de sol.
Y a la tierra, limpia y fresca,
con traje verde vistió.
M C L

Re: El post de la poesia

Ésta es la poesía que ha caído en las pruebas de diagnóstico de este año para los alumnos de segundo de ESO.



Cómo no me vas a querer
si soy un bombero heroico
que acaba de salvar a un gato
al que se le incendiaban
seis de sus siete vidas.

Cómo no me vas a querer
si soy el capitán de la nave
que se posa suavemente
en una América del Sur
de un planeta lejano.

Cómo no me vas a querer
si acabo de ganar
-por amplio margen-
la Vuelta a Colombia en bicicleta
y el Tour de Francia.

Y definitivamente
cómo no me vas a querer
si soy capaz de soñar todos los sueños,
incluso el más lindo de todos:
soñar que tú me amas.

JAIRO ANÍBAL NIÑO

Re: El post de la poesia

La Virgen del Rocío

no es obra humana,

que bajó de los cielos

una mañana.

Eso sería

para ser reina y madre

de Andalucía.



Pocito del Rocío

¡siempre manando!

¡Lo mismo que la Virgen

siempre escuchando!

De noche y día

te encuentra el que te busca

Virgen María.





Con el alma apuñalá

salí andando pal Rocío,

he venío y he llorao...

¡Ya me güervo tan tranquilo!

En torno al Rocío. JF Muñoz y Pabón.

Re: El post de la poesia

Después de todo, eras tú lo que yo buscaba

En las letras de un cantoral,
entre la retama y el jacinto serrano,
en el ancho mar, en la taberna inquieta,
en el fondo de la copa verde,
después de todo eras tú lo que yo buscaba.
Preguné muchas veces a las guías turísticas
dónde suspira el lugarejo ignorado por la epopeya;
pregunté a los filósofos por la llave del secreto;
fuí devorando pregunta a pregunta mi vida,
y después de todo resultas tú lo que yo buscaba.
Pude leerlo en mil detalles:
verte y enmudecer,
verte y olvidarme del mundo,
verte y hablar luego por las calles solitarias,
verte y sentir el cuerpo,
verte y huir hacia los confines de mí mismo.
Desmadejado y alma en pena,
emaginé que lo mejor era llorar en los ocasos,
leer los libros místicos
y contribuir a la redención de los débiles.
Y, en todo, en todo, en absolutamente todo,
no había más que la busca de tu persona.
Sí, después de todo eras tú la búsqueda.
Y aquí declino ya todo examen y toda crítica.
Tú, con tus faltas y tus sobras;
tú, con tu maravilloso complemento bruno a mi color de alba.

J Moreno Villa.

Re: El post de la poesia

"Amor" tiene cuatro letras.
Vamos a jugar con ellas.
¿Lo ves? Ya estamos en "Roma".
Por todas partes se va.
Por todas partes se llega.
El viaje "Amor-Roma-Amor".
con billete de ida y vuelta.
Y ahora, a jugar a los dados.
"Alea jacta est". Espera.
¿Qué lees? "Ramo". ¿Qué escuchas?
El ruiseñor, que se queja
de "amor" que en el "ramo" canta
de "amor" que en el "ramo" "mora".
Otra vez los dados vuelan
por el aire. Y cae "Omar",
un príncipe de leyenda.
¿"Amor" de "Omar"? Falta ella.
Arriba los dados."Mora".
"Amor" de "Omar"? a la "mora",
"amor" de la "mora" a "omar".
Siempre "armo" un juego de "amor"
que der"ramo" y que de "mora".
Y vienen y van las letras
buscando ese "amor" "o mar".

P Salinas

Re: El post de la poesia

24 de Junio. Día de San Juan.

MAÑANITA DE SAN JUAN
(Anónimo)

Mañanita de San Juan,
mañanita de primor,
cuando damas y galanes
van a oír misa mayor,
allá va la mi señora,
de entre todas la mejor;
viste saya sobre saya,
mantellin de tornasol,
camisa con oro y perlas,
bordada en el cabezón;
en la su boca muy linda
lleva un poco de dulzor;
en la su cara tan blanca
un poquito de arrebol
y en los ojuelos garzos
lleva un poco de alcohol;
así entraba por la iglesia
relumbrando como el sol.

Las damas mueren de envidia
y los galanes de amor;

el que cantaba en el coro
en el credo se perdió;
el abad que dice misa
ha trocado la lición;

monacillos que le ayudan
no aciertan responder, non:
por decir amén, amén,
decían amor, amor.

Re: El post de la poesia

A modo de Esperanza

Los días sólo me ofrecen tránsito
de espera.
Una sola y muy larga expectación

Este anhelo de errabunda...
mujer sola entre gentes. Y perdida.
Tan perdida por dentro de sus lágrimas y
sus glorias.

Y tú callas, te pierdes.

Quizás pensando que yo lo ignoro todo.

Qué tu silencio venga hasta mis brazos,
Se ahonde y se transforme
De pronto en un murmullo,

Y que todo tu ser esperanzado
Se articule hacia luz,

Y sea voz, tu voz,
Tu cabeza, mi pecho, nuestro abrazo.

M C LL

Re: El post de la poesia

¡¡Hija del sentimiento!!

En la indecisa vaguedad del espiritu;
en la calma de la conciencia justa;
del débil niño en la infantil sonrisa;
en los deliquios lánguidos del alma;
del corazón en la soberbia augusta;
en la ira noble, en el amor materno;
en la ansia no cumplida,
en los hastíos de la humana vida
y en el místico amor de un bién eterno;
en el lóbrego abismo,
cárcel quer la pasión fiera quebranta,
en el grito febril del heroísmo,
y en la oculta virtud, callada y santa,
como en el crimen mismo,
ella......la poesía,
surge y cruza sombría,
y el puñal blande o la oración murmura,
ciñe al amor los nupciales velos,
solloza en la olvidada sepultura,
y, en los humanos duelos,
con la tendida diestra,
a toda angustia inconsolable muestra,
a la eterna luz de los abiertos cielos.

En la soledad del alma mía, tú me consuelas..........¡¡Poesía!!

Re: El post de la poesia

Credo de la esperanza

Creo en ti, ser humano como yo,
que creas cada día un mundo nuevo.
Creo en tu poder y en el mío, que participa del cielo y de la tierra.
Creo en el que es padre por obra y gracia del amor;
y creo en la que es madre de espíritu generoso y atento.
Creo en los hijos que vienen al mundo cuando lo desean
y se van de nuestro lado cuando menos lo deseamos.
Creo en el corazón del que sufre, que sigue latiendo a pesar de todo.
Creo en las caricias y en el abrazo;
en la mirada que desnuda y se desviste sin prisa.
Creo en los besos apasionados que nos resucitan el alma.
Creo en los secretos cuando son conservados,
porque maceran en el silencio y la lealtad.
Creo en las lágrimas que mojan la tierra impregnando a las flores de sales y zumos.
Creo en el lecho y el pan compartidos,
en las manos que lavan juntas y en las copas que se elevan por los otros.
Creo en las carcajadas que estallan como truenos musicales
y contagian a los serios y cabizbajos.
Creo en los atardeceres y en el crepúsculo,
pero sobretodo en el brillo de un nuevo amanecer.
Creo en la palabra que sopla en los oídos de los que están despiertos
y en los susurros que rozan con sus labios al que quisiera morir.
Creo en mis abuelos, que lucharon y resistieron a los vientos más huracanados.
Creo en mis hijos, que escribirán nuevos capítulos en el libro de la vida.
Creo en los horizontes que nos muestran el rumbo,
y en las estrellas que palpitan serenidad desde lo alto.
Creo en la luna, que es femenina y sigilosa;
y en el sol, que cobija y da calor.
Creo, sobretodo, en el amor,
que con sus pétalos y espinas se clava hondo en el pecho humano
para hacer del agua insulsa el mejor de los vinos.

V Branca

Re: El post de la poesia




Yo te veo......
con esas formas redondas,
y tu brillo en bandeja, de plata.
Abrumado me dejas,
que pases junto a mí,
con tus motas de peregí,
y ese tono "dorao".
El verte a mi me mata
que no seas para mí , y sí....
¡¡ para el que está a mi "lao" !!.

Yo te miro.....
no lo puedo "remediá",
tras de tí se van mis ojos,
tan sólo me falta, el "llorá",
pues con amargo sinsabor,
y con la pena mas dura,
mis lágrimas yo las recojo,
cuál despechado de amor,
si ademas de tu figura,
grabada se queda en mí,
el perfume...... de tu olor.

Yo te siento.....
tus burbujas ....al "freí",
y es verdad, no te miento,
que no me importa "sufrí",
el "caló" que llevas dentro.
Mi ilusión se equivoca,
que estando cómo un "tren",
recién "sacaita", de sartén,
yo no te sienta.....en mi boca.

Yo te sufro....
tus idas y nó venidas,
si cuándo vas, no vuelves,
en boca ajena....retenida,
que al igual que a mí,
no les importa "sufrí",
el "caló", que te envuelve.

Yo te haría.....
y ademas te pondría,
en un aúreo altar,
y en aras de postín,
si una vez al pasar,
te olvides del "Agustín",
(el que está a mi "lao"),
el (cabbrón) a punto de reventar,
y yo a dos velas....."cabreao".

Yo te quiero.....
cómo Rey a cacerías,
no me importan, si estan frías,
pues nó olvido el "oló"
a ese jamón añejo,
que de mí se impregnó,
mientras te iban comiendo.
s seguiré queriendo,
más, que a mis zapatos viejos.

Yo te sueño.......
despierto, y mientras duermo,
acabaré por ser enfermo,
del ansia que me domina,
si el (cabbrón) "reventó",
y a mí tan sólo el "oló",
-no me ofreció ni una-
por mis narices pasó,
cuándo con ellas....termina.

Yo te esperaré.....
no os quepa duda alguna,
grabado lo tengo en mente,
que frías ó calientes,
desde mi alta roqueta,
prepararé una intriga,
"pa" que entreis en mi barriga,
mis queridas...."croquetas".

Re: El post de la poesia

Está desierto el jardín;
las avenidas se alargan
entre la incierta penumbra
de la arboleda lejana.
Ha consumado el crepúsculo
su holocausto de escarlata,
y de las fuentes del cielo
(fuentes de fresca fragancia),
las brisas de los países
del sueño, a la tierra bajan
un olor de flores nuevas
y un frescor de tenues ráfagas...
Los árboles no se mueven,
y es tan medrosa su calma,
que así parecen mas vivos
que cuando agitan las ramas;
y en la onda transparente
del cielo verdoso, vagan
misticismos de suspiros
y perfumes de plegarias.

¡Qué triste es amarlo todo
sin saber lo que se ama!
Parece que las estrellas
compadecidas me hablan;
pero como están tan lejos,
no comprendo sus palabras.
¡Qué triste es tener sin flores
el santo jardín del alma,
soñar con almas floridas,
soñar con sonrisas plácidas,
con ojos dulces, con tardes
de primaveras fantásticas!...
¡Qué triste es llorar, sin ojos
que contesten nuestras lágrimas!
Ha entrado la noche; el aire
trae un perfume de acacias
y de rosas; el jardín
duerme sus flores... Mañana,
cuando la luna se esconda
y la serena alborada
dé al mundo el beso tranquilo
de sus lirios y sus auras,
se inundarán de alegría
estas sendas solitarias;
vendrán los novios por rosas
para sus enamoradas;
y los niños y los pájaros
jugarán dichosos... ¡Almas
de oro que no ven la vida
tras las nubes de las lágrimas!

¡Quién pudiera desleirse
en esa tinta tan vaga
que inunda el espacio de ondas
puras, fragantes y pálidas!
¡Ah, si el mundo fuera siempre
una tarde perfumada,
yo lo elevaría al cielo
en el cáliz de mi alma!

Rimas (1902)

J R Jiménez