Re: Post de la poesía

Me encanta esta rima de Bécquer.

[CENTER]RIMA XXXVIII
[/CENTER]

[CENTER] Los suspiros son aire y van al aire.

Las lágrimas son agua y van al mar.

Dime, mujer, cuando el amor se olvida,

¿sabes tú adónde va?


[/CENTER]

Re: Post de la poesía

El busto de nieve

De amor tentado un penitente un día,
con nieve un busto de mujer formaba,
y el cuerpo al busto con furor juntaba,
templando el fuego que en su pecho ardía.

Cuanto más con el busto el cuerpo unía,
más la nieve con fuego se mezclaba,
y de aquel santo el corazón se helaba,
y el busto de mujer se deshacía.

En tus luchas ¡oh amor de quien reniego!
siempre se une el invierno y el estío,
y si uno sin fe, quiere otro ciego.
Así te pasa a ti, corazón mío,
que uniendo ella su nieve con tu fuego,
por matar de calor, mueres de frío.

Campoamor

Re: Post de la poesía

para los que os gusta escribir y to esas cosas hay una pagina http://www.yolje.com que esta super currada daros una vuelta por el foro que hay muchos tipos de juegos

Re: Post de la poesía

Esto no es una poesía es un canto báquico, carnavalesco, de origen italiano, que se canta en las Universidades pese a que los profesores y catedráticos son cada día personas más pobres de espíritu, meros funcionarios...

Gaudeamus ígitur
Júvenus dum sumus
Post jucundam juventutem
Post molestam senectutem
Nos habebit humus.

Gocemos, pues, mientras somos jóvenes! Después de la alegre juventud, después de la molesta senectud, la tierra nos espera.

Re: Post de la poesía

CANTO DEL CAMINAR

...ou le Pays des Vignes?
Rimbaud

Nunca había sabido que mi paso
era distinto sobre tierra roja,
que sonaba más puramente seco
lo mismo que si no llevase un hombre,
de pie, en su dimensión. Por ese ruido
quizá algunos linderos me recuerden.
Por otra cosa no. Cambian las nubes
de forma y se adelantan a su cambio
deslumbrándose en él, como el arroyo
dentro de su fluir; los manantiales
contienen hacia fuera su silencio.
¿Dónde estabas sin mí, bebida mía?
Hasta la hoz pregunta más que siega.
Hasta el grajo maldice más que chilla.
Un concierto de espiga contra espiga
viene con el levante del sol. ¡Cuánto
hueco para morir! ¡Cuánto azul vívido,
cuánto amarillo de era para el roce!
Ni aun hallando sabré: me han trasladado
la visión, piedra a piedra, como a un templo.
¡Qué hora: lanzar el cuerpo hacia lo alto!
Riego activo por dentro y por encima
transparente quietud, en bloques, hecha
con delgadez de música distante
muy en alma subida y sola al raso.
Ya este vuelo del ver es amor tuyo.
Y ya nosotros no ignoramos que una
brizna logra también eternizarse
y espera el sitio, espera el viento, espera
retener todo el pasto en su obra humilde.
Y cómo sufre cualquier luz y cómo
sufre en la claridad de la protesta.
Desde siempre me oyes cuando, libre
con el creciente día, me retiro
al oscuro henchimiento, a mi faena,
como el cardal ante la lluvia al áspero
zumo viscoso de su flor; y es porque
tiene que ser así: yo soy un surco
más, no un camino que desabre el tiempo.
Quiere que sea así quien me aró. -¡Reja
profunda!- Soy culpable. Me lo gritan.
Como un heñir de pan sus voces pasan
al latido, a la sangre, a mi locura
de recordar, de aumentar miedos, a esta
locura de llevar mi canto a cuestas,
gavilla más, gavilla de qué parva.
Que os salven, no. Mirad: la lavandera
de río, que no lava la mañana
por no secarla entre sus manos, porque
la secaría como a ropa blanca,
se salva a su manera. Y los otoños
también. Y cada ser. Y el mar que rige
sobre el páramo. Oh, no sólo el viento
del Norte es como un mar, sino que el chopo
tiembla como las jarcias de un navío.
Ni el redil fabuloso de las tardes
me invade así. Tu amor, a tu amor temo,
nave central de mi dolor, y campo.
Pero ahora estoy lejos, tan lejano
que nadie lloraría si muriese.
Comienzo a comprobar que nuestro reino
tampoco es de este mundo. ¿ Qué montañas
me elevarían? ¿Qué oración me sirve?
Pueblos hay que conocen las estrellas,
acostumbrados a los frutos, casi
tallados a la imagen de sus hombres
que saben de semillas por el tacto.
En ellos, qué ciudad. Urden mil danzas
en torno mío insectos y me llenan
de rumores de establo, ya asumidos
como la hez de un fermentado vino.
Sigo. Pasan los días, luminosos
a ras de tierra, y sobre las colinas
ciegos de altura insoportable, y bellos
igual que un estertor de alondra nueva.
Sigo. Seguir es mi única esperanza.
Seguir oyendo el ruido de mis pasos
con la fruición de un pobre lazarillo.
Pero ahora eres tú y estás en todo.
Si yo muriese harías de mí un surco,
un surco inalterable: ni pedrisca,
ni ese luto del ángel, nieve, ni ese
cierzo con tantos fuegos clandestinos
cambiarían su línea, que interpreta
la estación claramente. ¿ y qué lugares
más sobrios que estos para ir esperando?
¡Es Castilla, sufridlo! En otros tiempos,
cuando se me nombraba como a hijo,
no podía pensar que la de ella
fuera la única voz que me quedase,
la única intimidad bien sosegada
que dejara en mis ojos fe de cepa.
De cepa madre. Y tú, corazón, uva
roja, la más ebria, la que menos
vendimiaron los hombres, ¿cómo ibas
a saber que no estabas en racimo,
que no te sostenía tallo alguno?

-He hablado así tempranamente, ¿y debo
prevenirme del sol del entusiasmo?
Una luz que en el aire es aire apenas
viene desde el crepúsculo y separa
la intensa sombra de los arces blancos
antes de separar dos claridades:
la del día total y la nublada
de luna, confundidas un instante
dentro de un rayo último difuso.
Qué importa marzo coronando almendros.
Y la noche qué importa si aún estamos
buscando un resplandor definitivo.
Oh, la noche que lanza sus estrellas
desde almenas celestes. Ya no hay nada:
cielo y tierra sin más. ¡Seguro blanco,
seguro blanco ofrece el pecho mío!
Oh, la estrella de oculta amanecida
traspasándome al fin, ya más cercana.
Que cuando caiga muera o no, que importa.
Qué importa si ahora estoy en el camino.



CLAUDIO RODRÍGUEZ

Re: Post de la poesía

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.




Pablo Neruda

Re: Post de la poesía

VALOR DEL PASADO


Hay algo de inexacto en los recuerdos:
una línea difusa que es de sombra,
de error favorecido.
Y si la vida
en algo está cifrada,
es en esos recuerdos
precisamente desvaídos,
quizás remodelados por el tiempo
con un arte que implica ficción, pues verdadera
no puede ser la vida recordada.

Y sin embargo
a ese engaño debemos lo que al fin
será la vida cierta, y a ese engaño
debemos ya lo mismo que a la vida.

Felipe Benitez Reyes

Re: Post de la poesía

Un poeta andaluz que no es tan famoso como debería serlo y que algunos críticos lo tratan de poco profundo y fandanguero. No para mí. Puede que no sea un poeta universal y sea más un poeta para andaluces.

FERNANDO VILLALON
(1881-1930)

“¡Madre de la Soledad!

Qué malito es no ser libre

y tener necesidad.”

Fernando Villalón.

LA VOZ MAGICA DEL POETA GANADERO

Rescatado últimamente de su sombra, de esa leyenda que lo ocultaba como brujo, teósofo, conde y extravagante ganadero, Fernando Villalón es hoy fundamentalmente poeta, uno de los componentes más originales de la Generación del 27. Su poesía es, en rigor, legítima poesía superrealista, poesía de origen subconsciente y de fuerza y rudeza elementales; y esto, a pesar de su cultura retórica y de su afición a la convivencia con los poetas nuevos y los nuevos modos.

Fernando Villalón-Daoiz y Halcón nace en Sevilla , en la casa solariega de sus abuelos, donde vivió Baltasar Alcázar, el 31 de mayo de 1881 y crece en el campo de Morón de la Frontera. Fernando no tardará de impregnarse de andalucismo, de una Andalucía universal, real y mítica o incluso mitológica a la vez. Estudia en el colegio jesuita de San Luis Gonzaga del Puerto de Santa María, donde tiene como compañeros de curso a Juan Ramón Jiménez y a Pedro Muñoz Seca.

Villalón vivió siempre en su Andalucía la Baja. Se consagró al campo y pronto poseyó una ganadería de reses bravas. A pesar de ser un terrateniente, era un hombre profundamente popular que se sentaba bajo los olivos a compartir, tú por tú, el pan con los gañanes. Villalón decía cosas como ésta: “Mi ideal como ganadero de reses bravas, se cifra en obtener un tipo de toro de lidia que tenga los ojos verdes”. Si bien lo dijo como una broma más de las que prodigaba. Lo que si perseguía con ahínco es sacar toros con la característica de la antigua ganadería Saavedreña que presentaba como un aro verdoso en el arranque de los cuernos. Cuando explicó eso con toda clase de detalles, su amigo Rafael “El Gallo” le aconsejó: “Usté lo que tié que hacé e sacá toros que no meneen la cabeza en el capote; y los cuernos déjelos usté en paz”. Las primeras figuras querían mucho a Fernando y no faltaban a sus tentaderos, pero no querían sus toros en la plaza. Joselito y Belmonte, sobre todo, se negaron rotundamente a torearlos. Y conservador de esta sangre, llegó a su ruina económica. Villalón afirmaba que el primer torero era Hércules, robador de los toros bravos del rey mítico de Tartesos.

Poeta tardío –publicó su primer libro a los cuarenta y cinco años-, conectó en los años veinte con los poetas del 27, a través de su gran amigo Ignacio Sánchez Mejías, a quien el poeta ganadero se obstinó en demostrar que los Reyes Magos, en su viaje a Belén, habían pasado antes por Cádiz.

Ignacio Sánchez Mejías fue el gran valedor literario de Villalón. Le admiraba como figura campera auténtica y por la originalidad de su carácter señorial y antiseñoril. Y fue entusiasta de sus versos. Cuando se lo presentó a Alberti le dijo: “Aquí lo tienes... Don Fernando Villalón-Daoiz el mejor poeta novel de toda Andalucía”. Según Rafael Alberti aquel Fernando, “era nada menos que el famosísimo ganadero sevillano de reses bravas, brujo, espiritista, hipnotizador, además de Conde de Miraflores de los Ángeles... y poeta novel”. Fernando mantuvo una estrecha amistad con Alberti, hasta el punto de sentirse también marinero en tierra. “¡Marinera de mis mares! / Yo soy marinero en tierra / si no me embarco en tu nave”, canta Fernando Villalón.

Villalón secó por arte de magia, según decía, las fuentes de El Cuervo, pueblo cercano a Jerez, llenándose esa tarde el horizonte de perros negros con la cabeza blanca que aullaron hasta el amanecer. De este suceso, que él contó a García Lorca, Federico había extraído aquellos versos de La casada infiel: “... y un horizonte de perros / ladra muy lejos del río”.

El poeta sevillano se mantuvo al margen de los ambientes literarios hasta la tardía publicación de su primer libro de versos: Andalucía la Baja (1927). Al año siguiente publicó La Toriada, que es un exaltado canto al toro bravo, libre y sagrado. Con Romances del 800 (1929) termina la breve carrera de Villalón como autor de libros de versos. Este último es sin duda su mejor libro, en el que Villalón recrea como nadie ha sabido hacerlo, la sugestiva atmósfera de la Andalucía romántica, poblada por bandoleros, garrochistas, toreros, políticos, generales, reinas, damas, moros, maestrantes, bandidos y condenados. Pero todo esto lejos del fácil costumbrismo o del tópico manido.

Villalón también publicó un drama en verso, Don Juan Fermín de Platero. Anteriormente había escrito en prosa Taurofilia racial. Fue fundador, junto a Adriano del Valle y Rogelio Buendía de la revista Papel de Aleluyas.

Villalón acabó en la ruina. “Cuando le conocí –nos decía Alberti- ya andaba arruinado. Negocios absolutamente poéticos le habían venido hundiendo en la escasez, casi en la pobreza”.

Fernando Villalón murió en Madrid, el 8 de marzo de 1930, en un sanatorio y después de una desesperada intervención quirúrgica. Su última voluntad fue que le enterrasen con su reloj en marcha. Y como dijo nuestro poeta: “Con los zapatos puestos / tengo que morir, / si muriera como los valientes / hablarían de mí”.

Fuente:
Francisco Arias Solis
e-mail: [email protected]
URL: http://www.arrakis.es/~aarias

Re: Post de la poesía

Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma

Re: Post de la poesía

Para mi no hay mejor poesia que el rap, aunque habeis puesto unas poesias preciosas os felicito, no sabia que fuerais tan romanticos
Hay va una cancion de amor de rap...


Por que me da igual
Lo que piense mí alrededor
No saben lo que siento
Sin ti

Sin ti mi silencio es soledad
Mis lágrimas ahogan el mar
Tú eres el lugar
En el que quiero estar
Se que es difícil de explicar
Así que mejor siéntelo
Piérdete conmigo en un lugar
Que jamás existió
Y pasan los días
Aunque quiero
Que sean contigo
Siguiendo este camino
Me llevo hasta ti el destino
No paro de pensar en ti
Desde una habitación
Se pelean por ti
Mi alma. Mi cuerpo y mi corazón
Las agujas del reloj
Avanzan lentas sin ti
Mi mundo muere
En un sueño de papel sin fin
Sentir como se detiene el tiempo ahora
Y si recuerdo tu mirada
Es por que hablabas sola
Mi alma se consume
Escribiendo en nunca jamás
Relleno paginas vacías
Con lagrimas y un quizás
Mas bien un ojalas
Si acierto que te tengo cerca
Vivir contigo en un cuento
Del que nadie se de cuenta
Sueña despierta
Que yo viviré contigo en sueños
Vamonos lejos, perdámonos
Entre nuestros besos
No quiero que te vallas
Susúrrame al oído
Algo parecido
A siempre estaremos unidos

Tuyos son mis secretos
Tuyas son mis palabras
Mió es el castigo
De alejarte más
Tú eres mi principio
Que nunca tendrá final
Soy delicado como una rosa
Tan frágil como un cristal
Y es que sin ti siento
Que no tengo ganas de nada
Cierro los ojos para ver
Esta realidad lejana
Como la distancia
Que nos separa en el tiempo
Lo siento si sufrí
Sin ti en este amargo silencio
No hay día que no piense en ti
Gracias por tu do de cosas
Gracias por una historia
De dos tan maravillosa
Me da igual lo que penséis
Gracias, por aquel día 26

Y me da igual lo que piensen de mí
Todo mí alrededor
Todo se quedo corto
Al intentar expresarte mi amor
Y la verdad que yo ya no se
Y no quiero estar sin ti
Tú me enseñaste amar
A saber lo que es ser feliz.


Y me da igual lo que piensen de mí
Todo mí alrededor
Todo se quedo corto
Al intentar expresarte mi amor
Y la verdad que yo ya no se
Y no quiero estar sin ti
Tú me enseñaste amar
A saber lo que es ser feliz.

Espero que os guste, un saludo!

Re: Post de la poesía

me puedes decir como se llama la canción?
gracias de antemano

Re: Post de la poesía

Claro que si te la digo
Se llama Sin ti del nuevo disco del Porta, si no la encuentras me lo dices y te la paso por el msn, que tengas suerte xula un besazo

Re: Post de la poesía

Un soneto de Cervantes:

«Voto a Dios que me espanta esta grandeza
y que diera un doblón por describilla;
porque, ¿a quién no sorprende y maravilla
esta máquina insigne, esta riqueza?

Por Jesucristo vivo, cada pieza
vale más de un millón, y que es mancilla
que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla!,
Roma triunfante en ánimo y nobleza.

Apostaré que el ánima del muerto
por gozar este sitio hoy ha dejado
la gloria donde vive eternamente.»

Esto oyó un valentón, y dijo: «Es cierto
cuanto dice voacé, señor soldado.
Y el que dijere lo contrario, miente».

Y luego, incontinente,
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese y no hubo nada.

Re: Post de la poesía

Poema Llevan Una Rosa En El Pecho de Pere Gimferrer


[CENTER]ENAMORADOS…

Llevan una rosa en el pecho los enamorados y suelen besarse
entre un rumor de girasoles y hélices.


Hay pétalos de rosa abandonados por el viento en los pasillos
de las clínicas.


Los escolares hunden sus plumillas entre uña y carne y oprimen
suavemente hasta que la sangre empieza a brotar.
Algunos aparecen muertos bajo los últimos pupitres.


Estaré enamorado hasta la muerte y temblarán mis manos al
coger tus manos y temblará mi voz cuando te acerques
y te miraré a los ojos como si llorara.


Los camareros conocen a estos clientes que piden una ficha
en la madrugada y hacen llamadas inútiles, cuelgan
luego, piden una ginebra, procuran sonreír, están pensando
en su vida. A estas horas la noche es un pájaro azul.


Empieza a hacer frío y las muchachas rubias se miran temblando
en los escaparates. Un chorrear de estrellas silencioso se
extingue.


Luces en un cristal espejeante copian el esplendor lóbrego de
la primavera, sus sombrías llamaradas azules, sus flores de
azufre y de cal viva, el grito de los ánades llamando desde

el país de los muertos.[/CENTER]

Re: Post de la poesía

ISLAS DEL GUADALQUIVIR

Betis es plateado. No es azul este río,
porque el mar Oceáno le mueve las entrañas...
y sus peladas márgenes entumecen de frío
sin la sombra del fresno, ni de las verdes cañas-

En la estepa desierta, era cinta de plata
que del Templo de Venus que en Sanlúcar había,
a las marismas riega y en Sevilla se ata
para que la Diosa se pasee por la Ría.

Braman los toros negros en su feraz orilla,
y los potros retozan...Un jinete vaquero
pasea con su garrocha y su moruna silla...
¿Será un abecenrraje...o un moro guerrillero
que no quiso entregarse al conquistar Sevilla...?

Una vela muy blanca viene a son de marea.
Dormita el marinero...Un perro en el timón,
aparece sentado y su cola menea
hasta que ha despertado a su amo dormilón...

Por popa viene un buque...Ya suena su ruido...
va rozando su quilla el fondo del canal
y avante claro pita cuando el velero ha huido...
y un toro que bebía huyó hacia el carrizal...

FERNANDO VILLALÓN